Poemas Estanislao Del Campo

Estanislao Del Campo (1834-1880)

Estanislao del Campo, nace un 7 de febrero del 1834, en la ciudad de Buenos Aire-Argentina. Perteneció a la generación del 80. Estudio en la Academia Porteño-Liberal. Empezó a trabajar en una tienda a la edad de 16 años. Comenzó su actividad literaria en 1857, con el seudónimo de Anastasio el Pollo, declarando ser discípulo de Hilario Ascasubi otro poeta argentino y como referencia de otros autores que leía como; Francisco de Quevedo, José Mármol, Esteban Echevarria etc. En 1857 se publicó “Carta de Anastasio el Pollo sobre el beneficio de la señora La Grúa”, y también este mismo año sale “Los debates de Mitre”. Sus obras como hombre del campo “un gaucho”, le caracteriza su humor, su fácil y simple filosofía campera y su acentuada imaginación de frescura. El 30 de septiembre del 1866 publicó “Fausto” como folletín en el “Correo del Domingo”, es una obra breve, de 1.278 versos octosílabos, repartidos en seis partes de extensión similar, confundiendo realidad y fantasía. Alcanzó casi de inmediato una enorme popularidad recibiendo muy buenas críticas. En 1867 funda el diario “El Porvenir”, y en 1870 aparecerían sus poesías una recopilación parcial de publicaciones y en 1872 apareció la segunda edición de “Poesías”. Nunca tuvo una buena salud a los 44 contrajo una enfermedad afectando su cerebro, y el 6 de noviembre del 1880 fallece en Buenos Aires-Argentina con tal solo 46 años.

FAUSTO:

(Impresiones del gaucho Anastasio El Pollo)

Fragmento de la primera parte

-Lárguese al suelo, cuñao

Y vaya haciéndose cargo,
Que puede ser más que largo
El cuento que le he ofertao.


Desmanée el colorao,
Desate su maniador,
Y en ancas, haga el favor
De acollararlos...


-Al grito:
¿Es manso el coloradito?
-¡Ese es un trebo de olor!
-Ya están acollaraditos...


-Déle un beso a esa giñebra:
Yo le hice sonar de una hebra
Lo menos diez golgoritos...
-Pero esos son muy poquitos

Para un criollo como usté,
Capaz de prenderselé
A una pipa de lejía...
-Hubo un tiempo en que solía...
-Vaya, amigo, larguesé.






POEMAS




ÚLTIMA LÁGRIMA


¡Ya todo se acabó!... Dejad que el pecho
Por un instante con mi mano oprima,
Dejad que el llanto de mis ojos corra,
Dejad que mi alma sollozando gima.

Es, señora, mi llanto postrimero,
Llanto del triste corazón herido,
Es mi último sollozo en este mundo,
Es en la tierra mi postrer gemido.

Llorar al pie de un tumulto, señora,
Nunca del noble corazón fue mengua;
Pues con el llanto el sentimiento dice

Lo que decir no puede con la lengua.
La antorcha que encendieron en el ara,
A cuyo pie fijasteis vuestra suerte,
A mis ojos, señora, sólo ha sido
El amarillo cirio de la muerte.

En la blanca guirnalda, que al cabello
Prendieron vuestras manos delicadas,
Mis ojos sólo han visto flores tristes
Sobre el paño de un féretro arrojadas.

En el Sí que dijeron vuestros labios
Sólo oí el estertor de una agonía,
El rechinar del enmohecido gozne
De un helado sepulcro que se abría.

¡Ya todo se acabó!... Dejad que el pecho
Por un instante con mi mano oprima,
Dejad que el llanto de mis ojos corra,
Dejad que mi alma sollozando gima.

¡No lloro ya!... la piedra funeraria
para siempre cayó pesada y fría...
¡Las losas de las tumbas nunca lloran,
Y una tumba es, señora, el alma mía!




ADIÓS


De pesar una lágrima sentida
No brote, no, de tus hermosos ojos:
¿Por qué llorar mi muerte si mi vida
Era un erial de espinas y de abrojos?
No puede ser mi luz el dulce brillo
Que derrama en efluvios tu pupila,
Y es mi infierno el que irradia del anillo
Que otro en tu mano colocó, Lucila.
¿Qué iba a hallar este pobre peregrino
A un desierto sin término lanzado?
¿Adelfas y cicuta en su camino?
¡Oh, no las hay en el sepulcro helado!
En el mar proceloso de la vida
El amor es el puerto de bonanza;
¿Y a dónde guiar mi nave combatida
Si mi amor es amor sin esperanza?
¡Venga el rayo de plomo, que hoy por suerte
Sobre mi frente, amenazante oscila;
Y en la mansión oscura de la muerte
La paz recobre el corazón, Lucila!


 
 
 

Poemas Elisa...Lichazul

Elisa Alcántar Cereceda, bajo el seudónimo de Lichazul. Nace en Santiago de Chile un 18 de febrero del 1965, se crío en Renca. Desde muy niña le ha gustado escribir, muchos de sus escritos de infancia y adolescencia se quedaron en el olvido lanzados a la basura. Estuvo muchos años sin escribir, pero retomó nuevamente su afición hace unos 10 años y desde entonces nos deleita con sus escritos, algunos de ellos, del baúl de su niñez que pudo recuperar. Particularmente se considera un Aprendiz de las letras donde le gusta jugar con ellas y componer tan lindos escritos siguiendo un ritmo en cada una de sus pinceladas. Actualmente reside en Maipú.

 

 

POEMAS

APRENDIZ DE LIRIO

Poeta que se encuentra en la sombra

vuelve siempre renovado

por los labios de quien lo nombra

para una vez más ser apreciado.

La palabra necesita de su voz noble

como la flor necesita del rocío

y así erguirse como roble
para despejarse de todo frío.

Aprendiz de lirio sano,

usa la palabra como cimiente

plasmarás y cantarás lo que sientes,

El talento irá de tu mano

en tu verso se halla la semilla cultural

y de tu arte nos heredas el Ser universal.

NOCHE DESVARIADA (gripe)

Que mis pasos se pierden en la niebla

de tanto reandar el camino

el cansancio aflora como hongo pestilente

inundando mis vías de conciencia mortales.

Trazo mapas mentales para dar con el portal

salir y escapar; sólo en un segundo

visiones muerte y vida sin compás

así pasan por mi lado soplando.

Vengo del otro lado del espejo!!

Caigo en el sopor febril de la noche que me lleva

me eleva y me bota.

Sudores, frío, temblor, la mente a mil

y la sed, esa que expone en los labios

la sal inquisidora de los temores fraccionados.

Mi cuerpo sin poder ser

despojo es en la voluntad viral

que me toma y posee sin oponer resistencia;

pequeño humano, fragilidad de cristal.

La esperanza viene al rescate

toma mi latir, preciosa sangre

blasón total que me devuelve a la luz

y aquí estoy, repuesta!!

MUNDO MUJER

Poblado de simiente vital,

planeta vivo de ancestros germinales,

toda la raza grita, tensa, hierve

sube y se expande.

Vientres palpitantes y resilentes

a través de tiempo,

noches de luna en fases de espera,

hasta que libertarias se enderezaron y emergieron.

No hubo día sin dolor parido

no hubo cabellos ni pechos reprimidos,

no hubo hembra sin voz ausente

todas allí guerreando por su derecho natural.

Hoy sin embargo atacadas sin razón

muertes de género y de miedo,

allí quedan en la fila de la justicia,

aguardando su turno que no llega.

Nuevos conceptos surgen y las clasifican

como si la historia no existiera,

poder, fuerza; viril careta mal usada

tortura y desprecio por la vida.

Mujer;

hembra compañera del hombre

Hombre;

compañero de la Persona

Mujer persona; Mujer amor

Mundo Mujer.

DESTELLOS DEL ALMA

En el terciopelo del espacio titilante,

un rosario de luces exaltadas,

noches y días al paso de un giro,

hoy soy testigo de tanta maravilla.

Semilla cósmica plantada en esta Tierra,

mí tiempo es tan sólo un momento

para los titanes que navegan.

Concierto de pulsaciones que se captan

con paciencia, han de ser interpretadas,
componentes de la vida que viajan

en la expansión de la bóveda universal.

Allí está toda la historia narrada,

mensajes que se leen desde la luz emitida,

como bitácoras del Creador

que las puso, para nuestra conciencia.

Poemas María Beneyto

María Beneyto Cuñat, nace el 14 de mayo del 1925 en Valencia-España. Poeta, escritora de cuentos y narradora. Su infancia la paso en Madrid, donde se traslada su familia por asuntos de trabajo y donde las cosas no van como se esperaba, ya que su padre director teatral no estrena ninguna obra. Una herencia le permitió dedicarse plenamente a la literatura. Sobre los años 50 hace amistad con otros poetas como; Alejandro Gaos, Pla i Peltran, Ricardo Orozco, Carles Salvador, Francesc Almela i Vives, Xavier Casp… estos últimos la animan a escribir en catalán. Publicó la colección “La Espiga”, los primeros poemas en está lengua, “Altra veu” (1952). En la misma colección aparece, “Ratlles a l’aire” (1956), y en mismo libro recibo el premio Ciudad de Barcelona, en este mismo año y lo editan en está misma ciudad. Al mismo tiempo había seguido escribiendo en lengua castellana con un notable éxito en sus escritos. En 1958 su actividad literaria se decanta por la prosa narrativa, publica otro libro poético: “Vidre ferirt de sang”, (1977).
Galardonado con el premio Ausiàs March del 1976. Premio de las Letras Valencianas, en 1992, Premio de la Crítica de poesía catalana, en 2003, por Bressoleig a l'insomni de la ira y Premio Lluis Garner, en 2009. Tiene más de cuarenta libros publicados, entre poemarios, novelas y cuentos, tanto en castellano como en catalán. Entre su obra narrativa se encuentran títulos como “La invasión” (1955), El río viene creciendo (1960), “La gent que viu al mon” (1966) y “La dona forta”, considerada como una de las novelas en valenciano más importante de la década de los 60.
Fallece en Valencia el 15 de marzo del 2011 a los 85 años de edad. Se fue una de las voces más emblemáticas de la poesía valenciana. Su ultima obra fue “El mar, desde la playa” (2000), en la que abordaba la poesía amorosa.

POEMAS

SONÁMBULA

Pasar cantando así, bajo la noche

como yo canto, como un ave ciega

que fuera hacia la luz por puro instinto,

¿os puede ser ofensa, compañeros?

Vosotros que vivís al borde mismo

del precipicio, que tenéis la casa

ya inclinada del lado del vacío,

¿perdonaréis que cante en esta hora?

Yo me inclino también. Pero no temo.

Allá en mi densa flora voy dormida

encerrada en paisajes de cretona

como en reales, sólidas prisiones.

No me digáis que entierre también esto

–la sencilla y absurda melodía

que me queda – después de darles tierra

a tantas hermosuras derruidas.

Mi canto es la primera voz del agua

corriendo entre las hierbas y las piedras.

No sabe detenerse, no se acaba.

Fluye, como yo fluyo en su corriente.

Estoy recuperando del olvido

el nombre primitivo de la vida.

Canto las cosas y los seres hondos

que no poseen voz o la perdieron.

¿Me oís cantar, sonámbula, en la noche

todavía rayada por la luna

segura, solitaria y aislada

con la voz de algún pájaro en desvelo?

Hasta el final he de cantar. Dormida.

Yo pasaré afirmándome tan sólo

por esta voz que me sostiene y guía,

delgada voz de amor fosforescente.

Y hasta en el caos, si es que el caos llega,

dejaré en la canción mi señal viva

como medida de esto inagotable

que en humano llamamos esperanza.

 

PUNTO FINAL

 

Iban los vencedores con sus himnos

y su orgullo, y su grito, por las calles.

Las palabras del júbilo eran rosas,

guirnaldas y banderas. Bienvenidas.

(Por la raya del mar, el barco iba

-el último de todos- hacia lejos:

el exilio, la angustia, el cielo extraño,

la extraña tierra... Sangre en las raíces.)

Ese himno ya no. !Callad, silencio...!

Tuvimos que aprendernos las palabras

del nuevo modo de salvar el mundo,

la música del pez en la pecera.

(Los himnos fenecidos, los pusimos

detrás de la memoria. Con ramajes

y camuflaje de hojas. Encerrarlos

era como enterrar la infancia en ellos.)

Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos

adaptarnos muy pronto. Más desfiles.

Quizá aquella gente extraña era,

en verdad, la verdad. Y la victoria.

(En la raya de Francia, los vencidos,

y en un flanco de España, la derrota:

los heridos, los vivos, y los otros.

El camino final. Y la posguerra.)

Se habló entonces de patria. De los hijos.

De Castilla la grande. Y en los montes

sólo una mano de la muerte

hacía la señal de la cruz sobre la guerra.

(Ellos tuvieron sólo el gran silencio.

Sólo su herida al lado de la tierra,

huesos que hay que olvidar. Muertos de España

a quienes nadie da nombre de muertos.)

 

Poemas Joan Manuel Serrat

Joan Manuel Serrat i Teresa, nace en Barcelona-España, en el barri del Poble Sec, el 27 de diciembre del 1943. Cantautor, compositor, interprete, poeta y músico español. Su niñez y el ambiente de la calle lo marcan profundamente, hasta tal punto que un gran número de sus canciones narran la cotidianidad de Cataluña tras la Guerra Civil (ejemplos son "La Carmeta", "La tieta" y "El drapaire"). A los 12 años, Serrat se matricula como alumno interno en la Universidad Laboral Francisco Franco de Tarragona, donde acabará el Bachiller Laboral Superior con la especialidad Industrial Minera en la modalidad de tornero fresador. Serrat realiza estudios de perito industrial a la vez que tocaba la guitarra como aficionado. En 1965 se gradúa como ingeniero y se presenta en el programa Radioscope de Salvador Escamilla en Radio Barcelona para interpretar sus primeras canciones. Él le ofrece la primera oportunidad de presentarse en público. Es uno de los pioneros de lo que se dio en llamar la Nova Cançó catalana y miembro del grupo Els Setze Jugtes (al que ingresa como el decimotercer miembro), grupo de cantantes en lengua catalana que tienen como referente a la chanson francesa (con exponentes como Jacques Brel, Georges Brassens o Léo Ferré, entre otros) y que defienden la lengua catalana durante la dictadura franquista.
Su obra tiene influencias de otros poetas, como Mario Benedetti, Antonio Machado, Miguel Hernández, Rafael Alberti, Federico García Lorca, Pablo Neruda o León Felipe entre otros; así como de diversos géneros, como el folclore catalán, la copla española, el tango, el bolero y del cancionero popular de Latinoamérica, pues ha versionado canciones de Violeta Parra y de Víctor Jara.
En 1968 publica sus primeras canciones en español, con varios sencillos que serían recogidos en el LP La paloma al año siguiente. Al mismo tiempo, iba componiendo nuevas canciones en catalán que se editaban también en formato sencillo.
El 24 de marzo de 2006, el Ayuntamiento de Barcelona otorga la Medalla de Oro de la ciudad a Joan Manuel Serrat «por su aportación cívica y por el prestigio conseguido como músico y ciudadano a nivel internacional». En 2007 es galardonado con la Medalla de Honor del Parlamento de Cataluña en reconocimiento por su labor en defensa de la lengua y la cultura catalana como miembro en los años 60 de Els Setze Jutges y como Caballero de la Legión de Honor de la República Francesa.
También en 2007 realiza una gira junto a Joaquín Sabina llamada Dos pájaros de un tiro, que los lleva por 30 ciudades españolas y 20 americanas y que se inicia en Zaragoza el día 29 de junio de 2007 y finaliza el 18 de diciembre en Buenos Aires (Argentina) después de 71 conciertos. A mediados de 2008, Serrat retoma por tercera vez su gira intimista Serrat 100x100 llevándola junto a Ricard Miralles por algunos países de América y por España, con conciertos programados hasta el mes de julio de 2009.

POEMAS Y CANCIONES

 

POEMA DE AMOR

El sol nos olvidó ayer sobre la arena,

nos envolvió el rumor suave del mar,

tu cuerpo me dio calor,

tenía frío,

y allí, en la arena,

entre los dos nació este poema,

este pobre poema de amor

para ti.

Mi fruto, mi flor,

mi historia de amor,

mis caricias.

Mi humilde candil,

mi lluvia de abril,

mi avaricia.

Mi trozo de pan,

mi viejo refrán,

mi poeta.

La fe que perdí,

mi camino

y mi carreta.

Mi dulce placer,

mi sueño de ayer,

mi equipaje.

Mi tibio rincón,

mi mejor canción,

mi paisaje.

Mi manantial,

mi cañaveral,

mi riqueza.

Mi leña, mi hogar,

mi techo, mi lar,

mi nobleza.

Mi fuente, mi sed,

mi barco, mi red

y la arena.

Donde te sentí

donde te escribí

mi poema.

  

AQUELLAS PEQUEÑAS COSAS

Uno se cree

que las mató

el tiempo y la ausencia.

Pero su tren

vendió boleto

de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,

que nos dejó un tiempo de rosas

en un rincón,

en un papel

o en un cajón.

Como un ladrón

te acechan detrás

de la puerta.

Te tienen tan

a su merced

como hojas muertas

que el viento arrastra allá o aquí,

que te sonríen tristes y

nos hacen que

lloremos cuando

nadie nos ve.

MEDITERRÁNEO

Quizá porque mi niñez

sigue jugando en tu playa,

y escondido tras las cañas

duerme mi primer amor,

llevo tu luz y tu olor

por donde quiera que vaya,

y amontonado en tu arena

guardo amor, juegos y penas.

Yo,

que en la piel tengo el sabor

amargo del llanto eterno,

que han vertido en ti cien pueblos

de Algeciras a Estambul,

para que pintes de azul

sus largas noches de invierno.

A fuerza de desventuras,

tu alma es profunda y oscura.

A tus atardeceres rojos

se acostumbraron mis ojos

como el recodo al camino...

Soy cantor, soy embustero,

me gusta el juego y el vino,

Tengo alma de marinero...

¿Qué le voy a hacer, si yo

nací en el Mediterráneo?

Y te acercas, y te vas

después de besar mi aldea.

Jugando con la marea

te vas, pensando en volver.

Eres como una mujer

perfumadita de brea

que se añora y que se quiere

que se conoce y se teme.

Ay...

si un día para mi mal

viene a buscarme la parca.

Empujad al mar mi barca

con un levante otoñal

y dejad que el temporal

desguace sus alas blancas.

Y a mí enterradme sin duelo

entre la playa y el cielo...

En la ladera de un monte,

más alto que el horizonte.

Quiero tener buena vista.

Mi cuerpo será camino,

le daré verde a los pinos

y amarillo a la genista...

Cerca del mar. Porque yo

nací en el Mediterráneo...

PENÉLOPE

Penélope,

con su bolso de piel marrón

y sus zapatos de tacón

y su vestido de domingo.

Penélope

se sienta en un banco en el andén

y espera que llegue el primer tren

meneando el abanico.

Dicen en el pueblo

que un caminante paró

su reloj

una tarde de primavera.

"Adiós amor mío

no me llores, volveré

antes que

de los sauces caigan las hojas.

Piensa en mí

volveré a por ti..."

Pobre infeliz

se paró tu reloj infantil

una tarde plomiza de abril

cuando se fue tu amante.

Se marchitó

en tu huerto hasta la última flor.

No hay un sauce en la calle Mayor

para Penélope.

Penélope,

tristes a fuerza de esperar,

sus ojos, parecen brillar

si un tren silba a lo lejos.

Penélope

uno tras otro los ve pasar,

mira sus caras, les oye hablar,

para ella son muñecos.

Dicen en el pueblo

que el caminante volvió.

La encontró

en su banco de pino verde.

La llamó: "Penélope

mi amante fiel, mi paz,

deja ya

de tejer sueños en tu mente,

mírame,

soy tu amor, regresé".

Le sonrió

con los ojos llenitos de ayer,

no era así su cara ni su piel.

"Tú no eres quien yo espero".

Y se quedó

con el bolso de piel marrón

y sus zapatitos de tacón

sentada en la estación.

DE VEZ EN CUANDO LA VIDA

De vez en cuando la vida

nos besa en la boca

y a colores se despliega

como un atlas,

nos pasea por las calles

en volandas,

y nos sentimos en buenas manos;

se hace de nuestra medida,

toma nuestro paso

y saca un conejo de la vieja chistera

y uno es feliz como un niño

cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida

toma conmigo café

y está tan bonita que

da gusto verla.

Se suelta el pelo y me invita

a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida

se nos brinda en cueros

y nos regala un sueño

tan escurridizo

que hay que andarlo de puntillas

por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida

afina con el pincel:

se nos eriza la piel
y faltan palabras

para nombrar lo que ofrece

a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida

nos gasta una broma

y nos despertamos

sin saber qué pasa,

chupando un palo sentados

sobre una calabaza.

Poemas Isabel Escudero

Isabel Escudero Ríos, nace en Quintana de la Serena-Badajoz-España, en el año 1944. Ensayista, crítico de cine y poetisa. Realizó sus estudios universitarios en Madrid. Es profesora de Pedagogía en la UNED, codirectora de la revista Archipiélago y crítico de cine. Como ensayista, se ha interesado especialmente por el amor, las mujeres, el cine y la poesía popular. Su primer poemario, "Coser y cantar", (1984), atrae la atención de la crítica por su maestría en el poema breve de inspiración popular, con influencias de Antonio Machado y el haiku. En los años 90, su interés por el aprovechamiento de la poesía en las escuelas toma forma en los libros “Razón común = Razón poética” (1994) y “Cancionero didáctico: Cántame y cuéntame” (1998). En el 2002 se publica en la editorial Hiperión “Cifra y aroma”, recopilación por géneros de sus cantares, haikus y otros poemas breves, que incluye también una antología de su poesía más culta o personal, El día menos pensado. Ha colaborado como crítico de cine en las revistas especializadas Cinema 2002 y Banda Aparte. En esta última coordinó un número especial sobre el cineasta español Víctor Erice, de cuya obra es estudiosa. Sus críticas cinematográficas están recogidas en el volumen “Digo yo: ensayos y cavilaciones” (1996). Como ensayista, Isabel Escudero se ha interesado especialmente por el lenguaje y la comunicación, el amor, las mujeres, el cine y las tradiciones orales de la poesía popular anónima (poesía sin poeta).

POEMAS

ES- PROPIOS

Es propio de la Realidad

ser poca y no ser verdad.

Es propio de las Santas

que les broten rosas

del tajo de la garganta.

Es propio de la libertad

ser dada y provisional.

Es propio de tú y yo

querernos sin con-pasión.

Es propio de las Culturas

firmar en las sepulturas.

Es propio de las ideologías

servirse de policías.

Es propio del esclavo

irse pareciendo al amo.

(y al contrario)

Es propio del alma mía

ser valor y mercancía.

 

LA CULPA QUE AÚN TE QUIERA

LA CULPA DE QUE AÚN TE QUIERA

mitad es del relojito

y mitad de la cadena.

DESPACIO CRUZA EL TIEMPO

la tortuga

dura, dura, dura…

CONDICIONES DE LUNA

tiene mi amante

tan pronto creciente

como menguante…

Y cuando es llena

no sé qué me pasa

que me da pena

ÉL LA QUERÍA PALPAR,

pero ella era

Audiovisual.

PARA NADA,

para nada nadaba

el pez en el agua,

para nada

y nadaba y nadaba.

INTELIGENCIA, INTELIGENCIA,

es lo que tiene el nardo

para fabricar la esencia.

POR EL ANCHO CIELO,

veloces los pájaros

en triángulo quieto.

GUSTA EL NIÑO Y EL POETA

de la rana y la cigüeña:

Magma y esquema.

GORRIÓN, MIGAJAS

Gorrión, migajas,

apenas si da

para una mirada.

De la patita,

un hilo, y del hilo,

un niño.

Herido

el pájaro, el cielo

intacto.

Pájaros sin pico.
Sssilencio,

los abanicos.

Volvió la paloma al Arca

con su ramita en el pico

y una bomba bajo el ala.

Pájaro en la catedral,

te ciega la luz,

te engaña el cristal.

Gravedad del revés:

en lo hondo del cielo,

dejarse caer.

Cortan el cielo

tijeras de trapo,

los murciélagos.

Se escapó el pájaro

por el roto

que abrió su canto.

En este video Isabel Escudero recita a Machado, y alguna de sus creaciones literarias.

Poemas Leopoldo Lugones

 

Nació en Villa de María del Río Seco, en la provincia de Córdoba-Argentina, el 13 de junio del 1874. Aprendió las primeras letras de la mano de su madre doña Custodia Arguello y de ella recibió una educación católica estricta. Más tarde concurriría a la pequeña escuela de Ojo de Agua dirigida por Miguel Novillo donde recibió su enseñanza: ortografía, letra redonda y matemáticas rudimentarias. Cursa el bachillerato en el Colegio Nacional de la ciudad de Córdoba, en donde destacó tanto por su aplicación como por su rebeldía. Y es en esa ciudad provinciana donde se iniciará a los dieciocho años en el periodismo y en la literatura. Las primeras actividades literarias de Lugones se desarrollarán en el marco de un periódico liberal. Las Montañas de Oro se publican en 1897, y está escrito entre los veinte y los veintidós años de Lugones. Su verso libre e incluso su prosa, esconde siempre endecasílabos. El libro está dividido en tres ciclos, en el último, constituido por el suntuoso poema Las Torres el poeta aparece como centro y motor de la lucha que predica. Los crepúsculos del jardín, aparece ocho años después con un Lugones distinto al anterior. Se trata de un libro próximo a la estética decadentista, donde la influencia de los parnasianos y en especial de Samaín es muy clara. Sensualidad verdeniana, y lo que hoy podríamos llamar vencianismos están mezclados con sentimientos de soledad y tristeza como ejemplariza su poema “El Solterón”. Abundan los sonetos, aunque también utiliza la quintilla o el verso libre. Lunario sentimental (1909) es sin duda el más importante de sus libros poéticos, y quizá por eso fue la piedra angular del escándalo durante muchos años. Un libro entero dedicado a la luna. Especie de venganza con que sueño casi desde mi niñez, siempre que me veo acometido por la vida, dice el poeta defendiéndose de los ataques que recibió al publicar primero su poema “Himno a la Luna”, cinco años antes, en el que la crítica veía, y veía bien, una hostilidad a la realidad de la que no se salvaba ni la misma luna, despojada ya de los atributos míticos que la habían concedido los románticos. Lugones inicia así con este libro la después tan alardeada “Deshumanización del arte”. Y la inicia con un libro atrabiliario en el que hay conceptos singulares y versificación extraña. Un lenguaje eléctrico, en el que entran términos de la física y de la química, neologismos, voces dialectales, junto a una rima caprichosa y sorpresiva, llena de diversidades métricas, además de un tono desenfadado, irónico, y desmitificador hacen que “Lunario sentimental” suscitara reacciones de extrañeza en la poesía argentina de su época. Libre provocador por excelencia tardó en ser considerado como fundador de la poesía moderna en castellano. Antes recibió la crítica brutal. Con Odas Seculares, escrito en 1910 para celebrar el primer centenario de la independencia argentina, inicia Lugones ese segundo ciclo de su obra poética donde patria y hogar son los temas de su verso. La patria, las cosas útiles y magníficas, las ciudades y los hombres, son las metas de sus odas. El periodismo fue la escuela cotidiana de la prosa de Lugones. Desde que en 1893 dirigió en Córdoba "El Pensamiento Liberal" hasta la fecha de su muerte no dejó nunca de colaborar con la prensa como cronista, articulista político, o investigador literario. Muere en San Fernando, Buenos Aires-Argentina, el 18 de febrero del 1938.

POEMAS

LA BLANCA SOLEDAD

Bajo la calma del sueño,

calma lunar de luminosa seda,

la noche

como si fuera

el blanco cuerpo del silencio,

dulcemente en la inmensidad se acuesta.

Y desata

su cabellera,

en prodigioso follaje de alamedas.

Nada vive sino el ojo

del reloj en la torre tétrica,

profundizando inútilmente el infinito

como un agujero abierto en la arena.

El infinito.

Rodado por las ruedas

de los relojes,

como un carro que nunca llega.

La luna cava un blanco abismo

de quietud, en cuya cuenca

las cosas son cadáveres

y las sombras viven como ideas.

Y uno se pasma de lo próxima

que está la muerte en la blancura aquella.

De lo bello que es el mundo

poseído por la antigüedad de la luna llena.

Y el ansia tristísima de ser amado,

en el corazón doloroso tiembla.

Hay una ciudad en el aire,

una ciudad casi invisible suspensa,

cuyos vagos perfiles

sobre la clara noche transparentan,

como las rayas de agua en un pliego,

su cristalización poliédrica.

Una ciudad tan lejana,

que angustia con su absurda presencia.

¿Es una ciudad o un buque

en el que fuésemos abandonando la tierra,

callados y felices,

y con tal pureza,

que sólo nuestras almas

en la blancura plenilunar vivieran?...

Y de pronto cruza un vago

estremecimiento por la luz serena.

Las líneas se desvanecen,

la inmensidad cámbiase en blanca piedra

y sólo permanece en la noche

aciagala certidumbre de tu ausencia.

LA PALMERA

Al llegar la hora esperada

en que de amarla me muera,

que dejen una palmera

sobre mi tumba plantada.

Así cuando todo calle,

en el olvido disuelto,

recobrará el tronco esbelto

la elegancia de su talle.

En la copa, que su alteza

doble con melancolía,

se abatirá la sombría

dulzura de su cabeza.

Entregará con ternura

la flor, al viento sonoro,

el mismo reguero de oro

que dejaba su hermosura.

Como un suspiro al pasar,

palpitando entre las hojas,

murmurará mis congojas

la brisa crepuscular.

Y mi recuerdo ha de ser,

en su angustia sin reposo,

el pájaro misterioso

que vuelve al anochecer.

LUNA MALIGNA

Con pérfido aparato

De amorosa fatiga,

Luce su oro en la intriga

Y en el ojo del gato.

Poetas, su recato

No pasa de su liga;

Evitad que os consiga

Su fácil celibato.

Su dulce Shakespeare canta

Su distinción de infanta de naranja;

Mas, cuando su alma aduna

Con Julieta infelice,

Swear not by the moon, dice:

"No juréis por la luna" .....

ALMA VENTUROSA

Al promediar la tarde de aquel día,

cuando iba mi habitual adiós a darte,

fue una vaga congoja de dejartelo

que me hizo saber que te quería.

Tu alma, sin comprenderlo, ya sabia. . .

con tu rubor me ilumino al hablarte,

y al separarnos te pusiste aparte

del grupo, amedrentada todavía.

Fue silencio y temblor nuestra sorpresa,

mas ya la plenitud de la promesa

nos infundía un jubilo tan blando,

que nuestros labios suspiraron quedos . . .

y tu alma estremecíase en tus dedos

como si se estuviera deshojando.

EL AMOR ETERNO

Deja caer las rosas y los días

una vez más, segura de mi huerto.

Aún hay rosas en él, y ellas, por cierto,

mejor perfuman cuando son tardías.

Al deshojarse en tus melancolías,

cuando parezca más desnudo y yerto,

ha de guardarse bajo su oro muerto

las violetas más nobles y sombrías.

No temas al otoño, si ha venido.

Aunque caiga la flor, queda la rama.

La rama queda para hacer el nido.

Y como ahora al florecer se inflama,

leño seco, a tus plantas encendido,

ardiente rosas te echarán en su llama.

A BUENOS AIRES

Primogénita ilustre del Plata,

En solar apertura hacia el Este.

Donde atado a tu cinta celeste

Va el gran río color de león;

Bella sangre de prósperas razas

Esclarece tu altivo salvaje

Pinta su nombre sazón.

Arca fuerte de nuestra esperanza.

Fuste insigne de nuestro derecho.

Como el bronce leal sobre el pecho

Asegura al país tu honra fiel.

La genial Libertad, en tu cielo

Fino manto a la patria blasona,

Y eres tú quien le porta en corona

El decoro natal del laurel.

En tu frente, magnífica torre

De la estirpe, tranquila campea

corno amable paloma la idea

De ser grata a los hombres de paz...

esperanza la impulsa y, parece

Cuando así su remonte acaudalas.

Que de cielo le empluma las alas

Aquel soplo pujante y audaz.

Joya humana del mundo dichoso

Que te exalta a su bien venidero.

Como el alba anticipa al lucero

Aun dormida en su pálido tul,

Cada vez que otro día dorado

Te aproxima a la nueva ventura.

Se diría que el sol te inaugura

Sobre abismos más hondos de azul.

Certidumbre de días mejores

La igualdad de los hombres te inicia

En un vasto esplendor de justicia

Sin iglesia, sin sable y sin ley

Gajo vil de ignorancia y miseria

Todavía espinando retoña

Sobre la áspera Cruz de Borgoña

Que trozaste en los tiempos del rey.

A LOS GAUCHOS

Raza valerosa y dura

que con pujanza silvestre

dio a la patria en garbo ecuestre

su primitiva escultura.

Una terrible ventura

va a su sacrificio unida,

como despliega la herida

que al toro desfonda el cuello,

en el raudal del degüello

la bandera de la vida.

Es que la fiel voluntad

que al torvo destino alegra,

funde en vino la uva negra

de la dura adversidad.

Y en punto de libertad

no hay satisfacción más neta,

que medírsela completa

entre riesgo y corazón,

con tres cuartas de facón

y cuatro pies de cuarteta.

En la hora del gran dolor

que a la historia nos paría,

así como el bien del día

trova el pájaro cantor,

la copla del payador

anunció el amanecer,

y en el fresco rosicler

que pintaba el primer rayo,

el lindo gaucho de Mayo

partió para no volver.

Así salió a rodar tierra

contra el viejo vilipendio,

enarbolando el incendio

como estandarte de guerra.

Mar y cielo, pampa y sierra,

su galope al sueño arranca,

y bien sentada en el anca

que por las cuestas se empina

le sonríe su Argentina

linda y fresca, azul y blanca.

Luego al amor del caudillo

siguió, muriendo admirable,

con el patriótico sable

ya rebajado a cuchillo;

pensando, alegre y sencillo,

que en cualesquiera ocasión,

desde que cae al montón

hasta el día en que se acaba,

pinta el cubo de la taba

la existencia del varón.

Su poesía es la temprana

gloria del verdor campero

donde un relincho ligero

regocija la mañana.

Y la morocha lozana

de sediciosa cadera,

en cuya humilde pollera,

primicias de juventud

nos insinuó la inquietud

de la loca primavera.

Su recuerdo, vago lloro

de guitarra sorda y vieja,

la patria no apareja

preocupación ni desdoro.

De lo bien que guarda el oro,

el guijarro es argumento;

y desde que el pavimento

con su nivel sobrepasa,

va sepultando la casa

las piedras de su cimiento.